Autre billet sur cet auteur : un billet récapitulatif de mes lectures

Autre billet commun avec Kalistina.

C'est certainement le livre de Mauriac qui m'a le plus marqué.

Une fois de plus Mauriac explore les liens familiaux et plus particulièrement les liens mère/fils (comme dans Génitrix). Cette mère-là déteste son enfant, vivant reflet de ce mari qu'elle déteste, méprise. Tout en cet enfant lui rappelle son échec. Sa vie gâchée.

Face à elle, son époux, essaie de défendre son fils, ce petit bonhomme qui lui ressemble tant. Et c'est ce lien père/fils qui rend ce roman si touchant. Si fort. On ne peut que s'attacher à cet enfant. Comprendre sa douleur. Celle de son père surtout.

C'est un livre très court, mais qui reste à l'esprit. Comme ces injustices de la vie qu'on n'arrive pas à oublier. Quand la vie ne tient pas ses promesse. La fin est absolument magnifique. Boulversante. Il ne pouvait y en avoir d'autres. Pourtant, c'est ce que j'aurais aimé. Contrairement à plusieurs romans de Mauriac, il n'y aura pas de bonheur pour ces deux-là. Pas de rédemption sur terre. Mais les dernières lignes nous laissent le souvenir d'un immense amour.

Résumé : Pour quitter son milieu bourgeois bordelais et devenir baronne, Paule Meulière a épousé Galéas de Cernès, pauvre homme dégénéré. De cette union mal assortie, est né un fils, Guillaume, dit Guillou. Gamin disgracié physiquement, simple d'esprit, Guillou, ce "sagouin", devient vite le souffre-douleur de sa mère qui passe sur lui toute sa rage et ses regrets de s'être alliée aux Cernès. Alors que malgré tout la question de son éducation se pose, Guillou parviendra-t-il à être sauvé par l'instituteur du village, le seul qui le traite en humain?

J'ai étudié ce texte en ancien français à la fac et j'avais beaucoup apprécié. C'est un ensemble de récits oscillant entre fantastique et amour courtois. Les hommes sont beaux et nobles, les dames bien-née et avisées. Mais surtout les histoires se rapprochent beaucoup des contes, ce qui en fait une lecture plaisante.

Le style est agréable, quoique très répétitif dans les expressions et dans les schémas narratifs. On se laisse emporter dans un monde totalement différent du notre. On penètre réellement au coeur du Moyen-Age, avec les nombreux codes de l'amour courtois, de la chevalerie, la présence importante de la religion. On sent que l'auteur écrit pour transmettre des valeurs. La lecture comme éducation. Comme transmission du savoir.

J'ai particulièrement aimé le lai de Bisclarvet, qui verse dans le fantastique puisqu'on a affaire à un homme qui se transforme en loup. C'est une véritable aventure (même si on voit venir la fin). C'est très amusant d'y retrouver des éléments qui seront réutilisé par de nombreux écrivains postérieurs.

Une lecture dépaysante.

Aujourd'hui, j'ai choisi de vous présenter mon autre livre préféré. Je ne cesse de relire cette pièce et je la trouve toujours aussi belle. Puissante. Magnifique.

Je reste très attachée au personnage d'Antigone. J'ai lu le texte de Sophocle, ainsi que de nombreuse réécriture (dont le magnifique roman Antigone d'Henri Bauchau), mais je suis amoureuse du texte d'Anouilh. Il me semble qu'il a su humaniser tous ces personnages. Leur donner une âme. Une existence. Très souvent je pense à eux. A leurs paroles. Ils ont pris une épaisseur. Une réalité.

A chaque lecture j'en ai des frissons. Les larmes aux yeux. Contrairement à la pièce de Sophocle, Créon a une réelle humanité. On sent toute la difficulté d'être un homme. Toute la difficulté du pouvoir. Pouvoir qui devient souvent une chaîne. L'opposition du verbe pouvoir. Comme le dit Antigone, Créon ne peut plus revenir en arrière. Il est prisonnier de ce pouvoir qu'il a accepté. Et c'est finalement lui qui me fait le plus de peine. Bien sûr je pleure sur Antigone, sur Hémon. Mais c'est pour Créon que je ressens le plus de compassion. Parce que c'est un être mis à nu. Il représente l'humain dans toute sa fatalité. Dans toute sa lassitude. Dans cette obligation a continué, parce qu'on n'a plus le choix.

Je viens d'écire mon billet sur Primo Levi et je me dis que ces deux texte vont bien ensemble. D'abord parce qu'ils ont trait à la même période. Mais surtout parce qu'ils posent la question de l'obéissance à la loi. Du moment qu'une loi a été édictée, serait-il possible que plus personne ne puisse la contourner? Antigone pose la question du devoir de désobéissance.

Anouilh dépeint magnifiquement à quel point l'homme est écrasé par tout ce qui le dépasse, mais aussi à quel point il peut se sublimer, se libérer de ses contraintes. Pour que l'humain "ne le gêne plus aux entournures".

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"Crusoé ! - ce soir près de ton Île, le ciel qui se rapproche louangera la mer, et le silence multipliera l'exclamation des astres solitaires.
Tire les rideaux ; n'allume point :
C'est le soir sur ton Île et à l'entour, ici et là, partout où s'arrondit le vase sans défaut de la mer ; c'est le soir couleur de paupières, sur les chemins tissés du ciel et de la mer.
Tout est salé, tout est visqueux et lourd comme la vie des plasmes.
L'oiseau se berce dans sa plume, sous un rêve huileux ; le fruit creux, sourd d'insectes, tombe dans l'eau des criques, fouillant son bruit.
L'Île s'endort au cirque des eaux vastes, lavée des courants chauds et des laitances grasses, dans la fréquentation des vases somptueuses.
Sous les palétuviers qui la propagent, des poissons lents parmi la boue ont délivré des bulles avec leur tête plate ; et d'autres qui sont lents, tachés comme des reptiles, veillent. - Les vases sont fécondées - Entends claquer les bêtes creuses dans leurs coques - Il y a sur un morceau de ciel vert une fumée hâtive qui est le vol emmêlé
des moustiques. - Les criquets sous les feuilles s'appellent doucement. - Et d'autres bêtes qui sont douces, attentives au soir, chantent un chant plus pur que l'annonce des pluies : c'est la déglutition de deux perles gonflant leur gosier jaune...
Vagissement des eaux tournantes et lumineuses !
Corolles, bouches des moires : le deuil qui point et s'épanouit ! Ce sont de grandes fleurs mouvantes en voyage, des fleurs vivantes à jamais, et qui ne cesseront de croître par le monde...
Ô la couleur des brises circulant sur les eaux calmes, les palmes des palmiers qui bougent !
Et pas un aboiement lointain de chien qui signifie la hutte ; qui signifie la hutte et la fumée du soir et les trois pierres noires sous l'odeur de piment.
Mais les chauves-souris découpent le soir mol à petits cris.

Joie ! ô joie déliée dans les hauteurs du ciel !
... Crusoé ! tu es là ! Et ta face est offerte aux signes de la nuit, comme une paume renversée."

Saint-John Perse, "La ville"